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La mañana 1

 

Hay días en los que no consigo
sacar la mañana del garaje.
Días en los que el engaño
no arranca.
Días en los que el aliento
se ahoga.
Giro mi única llave
en el tablero
de la cotidianidad
pero sólo un estertor,
una queja,
un dolor,
se encienden en mi rutina
de días malogrados,
entrados ya en reserva
estériles trayectos atrás.
Levanto el capó
y el motor
se encoge de hombros,
y de hambre.
Cambia de postura
y se acurruca en su letargo,
ahuyentando melancolías
a manotazos.
En el suelo una mancha
de aceite dibuja
una valsa, un sosiego,
un destino, una brújula.
Es el borde de un agujero
que se asoma vertiginoso
a lo profundo de la dejadez.
Me quedo sentado al volante
de días sin dirección.
Ruedas desafortunadas
rodean mis hombros
en un abrazo paralizante,
inerte,
que anula mis movimientos
de carrocería oxidada.
Fijo en el retrovisor
el futuro me observa,
paciente,
esperando al ralentí.

Otro día más
me tocará empujar
esta mañana fría que no enciende.

 

 

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